I can kill demons. I can crash cars. Things are looking up! (с)
Зачем-то посчитала, сколько слов написала на эту ФБ — вышло где-то 62 000+. 
Перестала лежать на эмоциональном дне из-за того, что ни хрена не сделала в принципе (но поймала себя на мысли, что в в том году наверняка не меньше 80 000 выдала 
), но блин, видимо, никогда не всплыву из-за того, что очень мало себе додала. Вроде экспериментируешь с жанрами, направленностями, пейрингами, канонами, но на что не посмотришь, все какое-то умеренно тепленькое, умеренно годное, не вызывающее восторга, что ай да Пушкин, ай да сукин сын! Не случилось ни нового дядюшки, ни макси мечты, который мне самой хотелось бы почитать. Реально не хватает горения и упороса. Даже поймала себя на мысли, что зря не писала "Дурную кровь" с прицелом именно на ФБ, чтобы был повод бегать и орать, а не лежать и вяло бякать ластами. 
С другой стороны, как говорится, будьте осторожнее в своих желаниях, вот так упорешься каким-нибудь румбеллем (или пеггисоузом, кхе-кхе), но или писать по нему не сможешь, или нервов потеряешь больше, чем получишь упороса.
Перестала лежать на эмоциональном дне из-за того, что ни хрена не сделала в принципе ( ), но блин, видимо, никогда не всплыву из-за того, что очень мало себе додала. Вроде экспериментируешь с жанрами, направленностями, пейрингами, канонами, но на что не посмотришь, все какое-то умеренно тепленькое, умеренно годное, не вызывающее восторга, что ай да Пушкин, ай да сукин сын! Не случилось ни нового дядюшки, ни макси мечты, который мне самой хотелось бы почитать. Реально не хватает горения и упороса. Даже поймала себя на мысли, что зря не писала "Дурную кровь" с прицелом именно на ФБ, чтобы был повод бегать и орать, а не лежать и вяло бякать ластами. С другой стороны, как говорится, будьте осторожнее в своих желаниях, вот так упорешься каким-нибудь румбеллем (или пеггисоузом, кхе-кхе), но или писать по нему не сможешь, или нервов потеряешь больше, чем получишь упороса. 
Когда текст пишется, пусть и не так быстро, потому что чего бы ему не писаться-то, но при этом нет ни малейшего понимания, зачем мне самой это нужно, если оно все равно поплывет по морям, по волнам. А бросить страшно, потому что тогда вот он, неписец, здрассте. 
На какой стул сядешь? Причем дело даже не в обычной для меня проблеме качества, потому что литературных надежд я на него не возлагаю, это скорее челлендж, эксперимент, попытка выйти из зоны комфорта — и не то что бы слишком далеко (жанры и предупреждения все те же 
), хаотично-добрая, колдунья, родилась на Макушку Зимы, на момент начала событий ей 21 год. Она рослая, физически крепкая, грудастая деваха с зелеными глазами и русой (но не слишком густой, к ее досаде) косой.
Сразу признаюсь, что набираются они с трудом, поскольку как-то так получается, что у меня история пишет персонажа, а не персонаж историю, поэтому оценочных характеристик героев я предпочитаю избегать, ибо вот так напишешь, что героиня — трепетная кроткая няша, а потом в сюжет как-то само собой ляжет, что она пляшет на столах в тавернах и носит в рюкзаке золотой дилдо, подарок от юбилейного сотого любовника. Так что умная она или глупая, начитанная или невежда, чувствительная или бревно — над этим я не задумывалась вовсе. Есть также факты, которые могут и не быть фактами, потому что они придумывались когда-то по приколу или в настолько незапамятные времена, что сейчас не кажутся удачными.
Как же я от этого устала все-таки, почему нельзя хотя бы говном себя не чувствовать? 