Открыла для себя новый сорт писца: "Делаю говно и бросаю его в воду". Когда текст пишется, пусть и не так быстро, потому что чего бы ему не писаться-то, но при этом нет ни малейшего понимания, зачем мне самой это нужно, если оно все равно поплывет по морям, по волнам. А бросить страшно, потому что тогда вот он, неписец, здрассте. На какой стул сядешь? Причем дело даже не в обычной для меня проблеме качества, потому что литературных надежд я на него не возлагаю, это скорее челлендж, эксперимент, попытка выйти из зоны комфорта — и не то что бы слишком далеко (жанры и предупреждения все те же ), но ощущения какие-то смешанные, причем в нехорошую сторону. Вот как есть имитация икры, так и здесь имитация творчества. И тут же мысли, что, может, мозг меня наеб обманывает, потому что я по своему гилти плэже на упоросе куда меньше написала (и выбилась из сил куда быстрее), чем на этот якобы не цепляющий сюжет. И все равно что-то не то.