Окей, гугл: как пилить нетленку, не чувствуя себя ежеминутно распоследним убожищем? Я думала, станет легче, когда я напишу пятьдесят тысяч слов... семьдесят... восемьдесят...
НЕ СТАЛО.
Это по-прежнему пятьдесят оттенков серого в отношениях с текстом, боль, тлен и абьюз, когда если один день в месяц не чувствуешь себя говнописцом, а наслаждаешься самим процессом настукивания буковок на клавиатуре и своими идеями, - это идеальный месяц. А ведь подразумевается, что творчество должно приносить радость, так почему же оно об этом не знает?
И "Однажды в криминальном чтиве" встали намертво. Казалось бы, так хорошо пошло, история писала себя сама... а потом вдруг перестала. И если бы я знала, в чем затык! Вот просто - "я думал, будет хорошо, а вышло не очень". Блин, это так разочаровывает, особенно когда видишь, что другие люди пишут, и пишут, и пишут... а ты ложечку каши по тарелке ХЗ сколько времени развозишь.